Daniel Whitmore serrait la lettre contre lui comme un noyé s’accroche à un morceau de bois flotté.
Le papier froissé tremblait légèrement entre ses mains, tandis que les élégantes parois de verre de son bureau à Manhattan restaient parfaitement immobiles.
Dehors, New York brillait de son arrogance habituelle : des tours d’acier et de verre à perte de vue, des taxis jaunes glissant dans les rues, des gens pressés comme s’ils contrôlaient le temps lui-même.
Pendant des décennies, Daniel avait été l’une de ces personnes.
Mais aujourd’hui, à soixante-cinq ans, le fondateur milliardaire de Whitmore Industries ressentait quelque chose qu’il n’avait pas éprouvé depuis des années : l’incertitude.
La lettre était arrivée sans adresse de retour.
Un simple nom écrit d’une écriture soignée.
Émilie Whitmore.
Son ex-femme.
Un nom que je n’avais pas vu — ni laissé personne prononcer — depuis neuf ans.
Ci-dessous figurait une adresse dans une petite ville rurale reculée du Kentucky, un endroit si isolé que son GPS a hésité avant de la reconnaître.
