« Je suis là maintenant », dis-je doucement. « Je ne vais nulle part. »
Il hocha doucement la tête, comme si cela suffisait.
Comme si ma seule présence avait tout arrangé.
J’ai levé les yeux vers mon mari.
Il se tenait près de la porte, nous observant, trop fatigué pour même espérer.
« Il n’est pas trop tard pour commencer la greffe, n’est-ce pas ? » ai-je demandé.
Il ne répondit pas pendant un instant.
Puis il se frotta le visage et dit : « Nous avons encore le temps. Mais nous devons agir vite. »
J’ai serré la main du garçon.
« D’accord », ai-je dit.
Ma voix était plus assurée que je ne l’avais imaginé.
« Alors appelez-les. Réservez la date la plus proche. »
Mon mari me fixait du regard.
« Je le ferai », ai-je dit.
Les doigts du garçon se resserrèrent autour des miens.
Debout là, à côté de son lit, entourée de dessins et d’une boîte de minuscules étoiles en papier, quelque chose en moi a enfin changé.
La gentillesse n’est pas une question d’ADN.
Ce n’est pas une question de durée de présence d’une personne dans votre vie.
Il s’agit d’être présent quand c’est vraiment important.
Et il a fallu qu’un petit garçon de neuf ans — pliant des étoiles en papier malgré la douleur et l’espoir — me l’apprenne.
