Le soir où mon mariage a finalement explosé, mon mari, Ethan, est entré chez nous avec une autre femme à son bras, aussi naturellement que s’il rapportait des plats à emporter.
C’était un jeudi. Je m’en souviens car le jeudi avait toujours été notre « soirée tranquille ». Pas d’invités, pas de dîners d’affaires, pas d’excuses. J’avais préparé du poulet au citron, mis le couvert pour deux et même allumé la bougie que ma sœur nous avait offerte pour nos dix ans de mariage. À 19h30, le repas était froid. À 20h, je n’étais plus inquiète. J’étais furieuse.
Puis j’ai entendu le clic de la serrure.
Ethan entra le premier, cravate dénouée, son parfum coûteux sifflant dans son sillage, arborant ce demi-sourire familier qu’il affichait chaque fois qu’il pensait pouvoir se sortir de n’importe quelle situation par la parole. Derrière lui suivait une grande blonde vêtue d’un manteau crème et de talons trop délicats pour nos marches d’entrée fissurées. Elle jeta un coup d’œil à mon salon avec la curiosité détachée qu’on observe dans les halls d’hôtel.
« Claire, » dit Ethan, comme si c’était moi qui interrompais sa soirée. « Il faut qu’on se comporte en adultes. »
Je me suis lentement levée de table. « Des adultes ? »
La femme esquissa un sourire crispé et ajusta son sac à main sur son épaule. « Bonjour. Je m’appelle Madison. »
Je ne me présentai pas. Elle savait parfaitement qui j’étais.
Ethan soupira, déjà agacé que je ne lui facilite pas la tâche. « Madison et moi, on se voit depuis huit mois. Je ne veux plus mentir. Je veux de l’honnêteté dans cette maison. »
